Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Poesia. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Poesia. Mostrar tots els missatges

divendres, 17 de març del 2017

Dia de la poesia catalana a internet. Lletra a l'Agnès de Martí Dot i Parellada



Lletra a l'Agnès
El camí de casa teva 
el conec més que ningú;
l'he seguit tantes vegades 
només per veure't a tu!

L'he seguit tantes vegades, 
Agnès, el conec tan bé! 
Casa per casa et diria 
totes les del teu carrer.

Ta finestreta és tancada 
quan passo cada matí. 
Ta finestreta és tancada 
i no s'obre mai per mi.

Per què no hi brilla com l'alba 
la llum del somriure teu, 
i en respons amb un «Bon dia» 
quan jo et digui: «Agnès, adéu»?

Pel camí de casa teva 
quants viatges faig en va! 
Esperançat en venir-hi;
desenganyat en tornar!

Martí Dot i Parellada
La meva petita contribució al Dia de la poesia catalana a internet

dilluns, 31 de març del 2014

Cuerpo a la vista, Octavio Paz (1914-1998)

Tomas Rucker

Un petit poema per recordar el centenari del naixement d'Octavio Paz. 

Y las sombras se abrieron otra vez 
y mostraron su cuerpo: 
tu pelo, otoño espeso, 
caída de agua solar, 
tu boca y la blanca disciplina 
de tus dientes caníbales, 
prisioneros en llamas, 
tu piel de pan apenas dorado 
y tus ojos de azúcar quemada, 
sitios en donde el tiempo no transcurre, 
valles que sólo mis labios conocen, 
desfiladero de la una que asciende 
a tu garganta entre tus senos, 
cascada petrificada de la nuca, 
alta meseta de tu vientre, 
playa sin fin de tu costado. 

Tus ojos son los ojos fijos del tigre 
y un minutos después 
son los ojos húmedos del perro. 
Siempre hay abejas en tu pelo. 
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos 
como las espalda del río a la luz del incendio. 

Aguas dormidas golpean día y noche 
tu cintura de arcilla 
y en tus costas, 
inmensas como los arenales de la luna, 
el viento sopla por mi boca 
y un largo quejido cubre con sus dos alas grises 
la noche de los cuerpos, 
como la sombra del águila la soledad del páramo. 

Las uñas de los dedos de tus pies 
están hechas del cristal del verano. 
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida, 
bahía donde el mar de noche se aquieta, 
negro caballo de espuma, 
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro, 
boca de horno donde se hacen las hostias, 
sonrientes labios entreabiertos y atroces, 
nupcias de la luz y la sombra, 
de lo visible y lo invisible 
(allí espera la carne su resurrección 
y el día de la vida perdurable) 

Patria de sangre, 
única tierra que conozco y me conoce, 
única patria en la que creo, 
única puerta al infinito.


divendres, 21 de març del 2014

Dia Mundial de la Poesia: Oda a Espanya de Joan Maragall


Avui Dia Mundial de la Poesia m’ha semblat oportú recordar l’Oda a Espanya del poeta Joan Maragall. Escrita l’any 1898, després de la Guerra de Cuba, intentava incidir en la Regeneració del sistema de la Primera Restauració Borbònica. L’inici del poema amb el famós “Escolta, Espanya…” il·lustra el continuat intent fracassat i repetit des de Catalunya per canviar les tendències dominants en la política espanyola. Però per ser escoltat cal que des de l’altre banda hi hagi voluntat de diàleg i durant tres segles no ha estat possible i ara ja sembla impossible.

Oda a Espanya

Escolta, Espanya, - la veu d'un fill 
que et parla en llengua - no castellana: 
parlo en la llengua - que m'ha donat la terra aspra: 
en 'questa llengua - pocs t'han parlat; 
en l'altra, massa. 

T'han parlat massa - dels saguntins 
i dels que per la pàtria moren: 

les teves glòries - i els teus records, 
records i glòries - només de morts: 
has viscut trista. 

Jo vull parlar-te - molt altrament. 
Per què vessar la sang inútil? 
Dins de les venes - vida és la sang, 
vida pels d'ara - i pels que vindran: 
vessada és morta. 

Massa pensaves - en ton honor 
i massa poc en el teu viure: 
tràgica duies - a morts els fills, 
te satisfeies - d'honres mortals, 
i eren tes festes - els funerals, 
oh trista Espanya!

Jo he vist els barcos - marxar replens dels fills 
que duies - a que morissin:
somrients marxaven - cap a l'atzar; 
i tu cantaves - vora del mar com una folla. 
On són els barcos. - On són els fills?

Pregunta-ho al Ponent i a l'ona brava: 
tot ho perderes, - no tens ningú. 
Espanya, Espanya, - retorna en tu, 
arrenca el plor de mare! 
Salva't, oh!, salva't - de tant de mal; 
que el plo' et torni feconda, alegre i viva; 
pensa en la vida que tens entorn: 
aixeca el front, 
somriu als set colors que hi ha en els núvols. 

On ets, Espanya? - no et veig enlloc. 
No sents la meva veu atronadora? 
No entens aquesta llengua - que et parla entre perills? 
Has desaprès d'entendre amb els teus fills? 

Adéu, Espanya! 

Joan Maragall (1898)

dissabte, 22 de febrer del 2014

Antonio Machado, l'exili dels perdedors


Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
 y un huerto claro donde madura el limonero; 
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; 
mi historia, algunos casos que recordar no quiero. 

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido 
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, 
mas recibí la flecha que me asignó Cupido, 
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario. 

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, 
pero mi verso brota de manantial sereno; 
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, 
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. 

Adoro la hermosura, y en la moderna estética 
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; 
mas no amo los afeites de la actual cosmética, 
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. 

Desdeño las romanzas de los tenores huecos 
y el coro de los grillos que cantan a la luna. 
A distinguir me paro las voces de los ecos, 
y escucho solamente, entre las voces, una. 

¿Soy clásico o romántico? No sé. 
Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: 
famosa por la mano viril que la blandiera, 
no por el docto oficio del forjador preciada. 

Converso con el hombre que siempre va conmigo 
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—; 
mi soliloquio es plática con este buen amigo 
que me enseñó el secreto de la filantropía. 

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. 
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito, 
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. 

Y cuando llegue el día del último viaje, 
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, 
me encontraréis a bordo ligero de equipaje, 
casi desnudo, como los hijos de la mar.


El 22 de febrer de 1939 va morir el poeta Antonio Machado, un dels majors exponents de la lírica espanyola del segle XX. Poeta compromès políticament amb la II República i dotat d'un profund pensament humanista, la seva obra va evolucionar del modernisme intimista dels seus inicis cap a una poesia essencialista, vista com un vehicle auster per reflexionar sobre l'entorn i l'individu i que va formar part de la Generación del 98. 

Havia nascut a Sevilla el 1875 i va viure després a Madrid, on va estudiar. El 1893 va publicar els seus primers escrits en prosa, mentre que els seus primers poemes van aparèixer el 1901. Va viatjar a París el 1899, ciutat que va tornar a visitar el 1902, any en què va conèixer a Rubén Darío, de qui serà amic durant tota la vida. A Madrid, per aquestes mateixes dates va conèixer a Miguel de Unamuno, Ramón María Valle-Inclán, Juan Ramón Jiménez i altres destacats escriptors amb els quals va mantenir amistat. Va ser catedràtic de francès i es va casar amb Leonor Izquierdo, que morirà el 1912. 

En 1927 va ser escollit membre de la Real Academia Española de la Lengua. Durant els anys vint i trenta escriu teatre en col·laboració amb el seu germà Manuel. Durant la Guerra Civil participarà a Madrid en les publicacions republicanes i fent campanya literària. El 1939 és evacuat a València, on col·labora a Hora d'Espanya i participa en el Congreso Internacional de Escritores para la Defensa de la Cultura,i d'allà a Barcelona, des d'on creua els Pirineus fins a Cotlliure, on morirà poc després. 

En l'evolució poètica d'Antonio Machado destaquen tres aspectes: l'entorn intel·lectual dels seus primers anys, marcat primer per la figura del seu pare, estudiós del folklore andalús, i després per l'esperit de la Institución Libre de Enseñanza;la influència de les seves lectures filosòfiques, entre les quals són destacables les de Bergson i Unamuno, i, en tercer lloc, la seva reflexió sobre l'Espanya del seu temps. La poètica de Ruben Darío, encara més acusada en els primers anys, és una influència constant. El teatre escrit pels germans Machado està marcat per la seva poètica i no es limita només al teatre comercialdel moment. Les seves obres teatrals s'escriuen i estrenen entre 1926 (Desdichas de la fortuna o Julianillo Valcárcel) i 1932 (La duquesa de Benamejí) i consta de cinc obres, a més de les dues esmentades. Són Juan de Mañara(1927), Las adelfas (1928), La Lola se va a los puertos (1929), La prima Fernanda (1931) - escrites totes en vers - i El hombre que murió en la guerra, escrita en prosa i estrenada el 1941. 

Machado, la Guerra i l’exili

Ja era considerat com el primer poeta viu en llengua castellana, una venerable figura patriarcal de 61 anys, quan va decidir no marxar d’Espanya en començar la Guerra Civil, a diferència del que van fer Ramón Menéndez Pidal, Américo Castro, Azorín, Pío Baroja, José Ortega y Gasset, Juan Ramón Jiménez, Ramón Gómez de la Serna, Gregorio Marañón, Pedro Salinas, Salvador de Madariaga, Ramón Pérez de Ayala i altres. Ell es va voler quedar al domicili familiar de Madrid com a gest de suport a la legalitat republicana. 

Però amb el precedent de l’afusellament de Federico García Lorca pels franquistes l’agost del 1936 a Granada, el novembre es van presentar León Felipe i Rafael Alberti al domicili de Machado per pregar-li que acceptés l’evacuació cap a València, com ja havia fet el govern de la República en pes des del dia 7 d’aquell mes, davant l’amenaça dels bombardeigs i el setge sobre la capital per part dels sublevats. Finalment Machado abandonaria Madrid per València el 24 de novembre i s’hi estaria amb la seva família fins a finals d’abril del 1938, quan va ser evacuat de nou, aquest cop a Barcelona, igual com el govern de la República. 

Primer es va allotjar a l’hotel Majestic del Passeig de Gràcia, convertit en residència d’invitats i corresponsals estrangers. L’enrenou del cèntric establiment va aconsellar traslladar Machado i la família al cap d’un mes a la Torre Castanyer, al Passeig de Sant Gervasi nro. 21, un palauet incautat al vescomte de Güell. Comptava amb un ampli jardí, tot i que la casa coneixia problemes de calefacció i de subministre elèctric, com la majoria de la ciutat en aquells moments. El fet de no haver-hi constància de cap sortida de Machado de la Torre Castanyer durant els onze mesos d’estada a Barcelona es deu al seu delicat estat de salut i al carés que la guerra havia començat a prendre en l’ànim de tothom. 

El diumenge 22 de gener del 1939, a les tres de la matinada, Machado sortia de Barcelona en direcció a la frontera francesa, igual com tots els mandataris republicans. A l’alba del dilluns 23 de gener travessaven la ciutat de Girona, atapeïda d’evacuats, sota els bombardeigs dels franquistes. Es van allotjar a la masia can Santamaria, a Raset. José Royo Gómez va fer, al pati de la casa, l’última foto en vida d’un Machado envellit, demacrat, visiblement abatut. El 28 de gener va travessar la frontera. 


El consolat de la República espanyola a Perpinyà va oferir a Machado l’ajuda que calgués i la recomanació de traslladar-se a París, on era esperat. El poeta, després de més de dos anys de viure sota la protecció de les autoritats republicanes, aquest cop va declinar l’ajuda. Sense forces per continuar, va decidir agafar tot sol amb els seus familiars i l’amic Corpus Barga un tren local fins algun discret indret pròxim on deixar caure els seus ossos. Van baixar del tren després de només quinze minuts de viatge, indefensos sota la pluja, a la diminuta estació de Cotlliure el 28 de gener del 1939. El poeta, exhaust, només sobreviuria 26 dies a Cotlliure, acollit per la propietària de l’hotelet Bougnol-Quintana. Hi va morir el 22 de febrer, “ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar”, com auguraven els seus versos. La mare, Ana Ruiz, va morir dos dies després a la mateixa habitació. 


Van ser enterrats al cementiri vell de la localitat. Dintre de la senzillesa vocacional de Machado, la seva sepultura a Cotlliure s’ha convertit, després de no poques peripècies i polèmiques, en el memorial més conegut i més concorregut del mig milió de republicans que van passar derrotats la frontera, amb els quals el poeta va voler compartir el destí fins al final. Avui no només són recordats els seus versos o la seva vida, també la seva mort. Per això la tomba mantinguda a Cotlliure té el mateix sentit que el primer dia. És el memorial de l’èxode del 1939. A ningú no se li escapa que Machado s’hi troba a l’exili, perquè precisament del que es tracta és de recordar-ho. Aquest exili que va suposar una pèrdua tan important com la mateixa Guerra Civil. Centenars de milers de persones van marxar del país per no tornar. En molts casos eren alguns dels millors preparats. Començava un dels períodes més mediocres de la història espanyola. La dictadura franquista. 

Adreces d'interés:
http://www.eldiario.es/catalunyaplural/Antonio-Machado-segueix-exiliat-despres_0_228527491.html
http://bibliotecavirtual.diba.cat/detall-noticia/-/detall/rI7E/NEWS_STRUCTURE/337957/19423507



dijous, 6 de desembre del 2012

Oscar Niemeyer, adéu al poeta de les corbes


Oscar Niemeyer (1907-2012), un dels més grans del segle XX, autor d’edificis blancs on es combinaven de forma exquisida línies corbes i rectes, ens va deixar ahir deu dies abans de celebrar el 105 aniversari.

Format a l’Escola Nacional de Belas-Artes (1930-1934) de Rio de Janeiro. Va treballar per Lúcio Costa i Carlos Leao (1935) i per Le Corbusier a París (1936). Després es va incorporar al Departament de Patrimoni Històric i Artístic Nacional. Entre 1937 i 1956 va treballar pel seu compte. Es va fer famós pels seus dissenys del pavelló brasiler per a la Fira Mundial de Nova York en 1939, així com per diversos edificis en Pampúlha. Entre aquests s’ha de destacar la Capella de Sao Francisco (1943-1944), el Club Nàutic (1942-1943), i el restaurant i casino del mateix (1942-1943). La fàbrica Duchen (1950, en col·laboració amb Helio Uchoa), una escola en Diamantia (1950) i els edificis per exposicions del parc Ibirapuera (1951-1954) revelen la personal juxtaposició de composicions rectes i corbes.


Congrés Nacional (Brasília)
Congrés Nacional (Brasília)
Niemeyer fou director d’arquitectura de NOVACAP (l’organisme governamental de construcció) a Brasília i va dissenyar els principals edificis públics de la ciutat, que possiblement constitueixen la seva obra més important i entre els quals destaca el Palau Presidencial, el Palau del Congressos i la Plaça dels Tres Poders, tots ells dissenyats i construïts simultàniament entre 1958 i 1960. El Teatre Nacional es va edificar entre 1959 i 1970. 

Catedral de Ntra. Senyora de Fàtima (Brasília)
Interior de la Catedral de Ntra. Senyora de Fàtima (Brasília)

L’espectacular catedral de Nostra Senyora de Fàtima de Brasília (1959-1970) en forma de flor, erigida a la plaça principal de la ciutat n’és encara l’edifici més destacat. La vertiginosa i hiperbòlica estructura de formigó, com una corona d’espines, posseeix entre els nervis estructurals verticals una fina malla metàl·lica de vidre poligonal endotèrmic, que confereix a l’obra imatge de transparència, com un enorme vitall gòtic. El campanar, de campanes vistes, s’aixeca per separat al costat com una escultura. 


La Catedral de Brasília i el Campanar 
Niemeyer va realitzar projectes pel seu compte a partir de 1961, construint edificis arreu del món. Entre ells els més importants són la Universitat de Haifa (1964) a Israel; la seu del Partit Comunista Francès (1966, en col·laboració amb Jean de Roche i Chemetof) a París, i l’edifici Mondadori (1968-1975) a Milà. A Argèlia va dissenyar el Centre Cívic (1968) i la Universitat de Constantine (1969).


Edifici Mondadori (Milà)
Entre les seves darreres obres destaquen el Centre de Cultura (1972-1982) de Le Havre, França, i els jardins zoològics (1969-1974) d’Argèlia i el Museu d’Art Contemporani (1991-1996) a Niterói (Brasil). Els seus projectes més recents són el Museu Oscar Niemeyer (2002), a Curitiba, l’auditori Ibirapuera (2005), a Sao Paulo, i el Centre Cultural Oscar Niemeyer (2011) a Avilés (Astúries).


Museu d'Art Contemporani (Neteroi)

Centre Niemeyer (Avilés)
Centre Niemeyer (Avilés)

diumenge, 2 de setembre del 2012

El Winnipeg de Pablo Neruda, el vaixell de l'esperança



La nit del 2 de setembre de 1939 arribava al port de Valparaíso (Xile) el Winnipeg, un vell vaixell de la Primera Guerra Mundial noliejat per Pablo Neruda per tal de transportar a Xile refugiats republicans que fugien de la dictadura de Franco que un cop finalitzada la Guerra Civil estenia el règim de la repressió i la foscor sobre els espanyols. A bord del Winnipeg 2365 refugiats es disposaven a refer les seves vides a Xile. Aquestes són les paraules que el mateix Pablo Neruda va utilitzar per referir-se a un dels episodis més importants de la seva vida:


Me gustó desde un comienzo la palabra Winnipeg. Las palabras tienen alas o no las tienen. La palabra Winnipeg es alada. La vi volar por primera vez en un atracadero de vapores, cerca de Burdeos. Era un hermoso barco viejo, con esa dignidad que dan los siete mares a lo largo del tiempo...



Ante mi vista, bajo mi dirección, el navío debía llenarse con dos mil hombres y mujeres. Venían de campos de concentración, de inhóspitas regiones del desierto. Venían de la angustia, de la derrota y este barco debía llenarse con ellos para traerlos a las costas de Chile, a mi propio mundo que los acogía. Eran los combatientes españoles que cruzaron la frontera de Francia hacia un exilio que dura más de 30 años. 

Yo no pensé, cuando viajé de Chile a Francia, en los azares, dificultades y adversidades que encontraría en mi misión. Mi país necesitaba capacidades calificadas, hombres de voluntad creadora. Necesitábamos especialistas.

Recoger a estos seres desperdigados, escogerlos en los más remotos campamentos y llevarlos hasta aquel día azul, frente al mar de Francia, donde suavemente se mecía el barco Winnipeg, fue cosa grave, fue asunto enredado, fue trabajo de devoción y desesperación. 

Mis colaboradores eran una especie de tribunal del purgatorio. Y yo, por primera y última vez, debo haber parecido Júpiter a los emigrados. Yo decretaba el último Sí o el último No. Pero yo soy más Sí que No, de modo que dije siempre Sí.



Estábamos ya a bordo casi todos mis buenos sobrinos, peregrinos hacia tierras desconocidas, y me preparaba yo a descansar de la dura tarea, pero mis emociones parecían no terminar nunca. El gobierno de Chile, presionado y combatido, me instaba en un telegrama a cancelar el viaje de los emigrados.

Hablé con el Ministerio de Relaciones Exteriores de mi país. Era difícil hablar a larga distancia en 1939. Pero mi indignación y mi angustia se oyeron a través de océanos y cordilleras y el Ministro se solidarizó conmigo Después de una crisis de gabinete, el Winnipeg, cargado con dos mil republicanos que cantaban y lloraban, levó anclas y enderezó rumbo a Valparaíso.


"Que la crítica borre toda mi poesía, si le parece. Pero este poema, que hoy recuerdo, no podrá borrarlo nadie"va escriure Neruda sobre el Winnipeg. 

Pablo Neruda (Para nacer he nacido)

divendres, 17 d’agost del 2012

Camins




¡Qué descansada vida
la del que huye el mundanal ruido
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido! 

Fray Luis de León

dissabte, 30 d’octubre del 2010

Miguel Hernández

Petit homenatge, per celebrar el centenari del seu naixement.
La mort mai no és justa, però la mort del més grans potser encara és més injusta.


ACEITUNEROS

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Andaluces de Jaén, per Paco Ibánez

Oliveres, Vincent Van Gohg, 1889

  CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO

He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos
de cierva concebida.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano,
y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

Podria posar més, i no pararia. Es poden consultar més poesies de Miguel Hernández al següent enllaç:


dilluns, 18 d’octubre del 2010

Neruda


Fa molts anys, quan vaig llegir per primer cop aquest poema no vaig pensar que les paraules d'un altre podrien expressar tan bé els sentiments i les sensacions d'algú a qui no s'ha conegut. Suposo que per això és poesia

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.